America's Next Post Crisis

Fra di noi possiamo dircelo: ultimamente, in ambito Sci-Fi, Steven Spielberg non ne combina una giusta. Passi Transformers, che perlomeno come intuizione commerciale il suo l'ha fatto - e d'altro canto, ci mancherebbe, visti i precedenti. Passi l'ultimo, tristissimo Indiana Jones digitale. Ci può stare pure Super 8, molto freddo nella sua riproduzione perfettina degli Anni 80, molto scombiccherato, però piacevole. Ma in Tv, stefanuccio nostro è una cintura nera di facepalm. Perché lì l'ansia di piacere a tutti lo ha portato a castrare degli sceneggiatori decenti, scegliersi registi mediocri, affidarsi a uffici casting malati di fighetteria. Il risultato è sotto gli occhi di tutti: mentre zombi e gladiatori marciano compatti sulle macerie dell'immaginario post-lehman brothers, le belle famigliuole nucleari di Zio Steve appaiono e scompaiono come bosoni di Sfighs. Così anche la nuova serie di Falling Skies, che era un po' la risposta spielberghiana a The Walking Dead, con gli alieni brutti sporchi e cattivi al posto dei morti viventi: dopo una partenza non esaltante ma non priva di buone intuizioni schifosofiche, dopo un finale di stagione bello cristologico come piace a noi, con l'umano piccolo piccolo che di luce circonfuso ascende al cielo dentro un'astronave grande grande, ora ricomincia.
Nel modo peggiore.
E cioè: belle faccette insopportabili contro extraterrestri.
Tipo il Paul Verhoeven di Starship Troopers, ma arrrgh, senza la satira.
Come con America's Next Top Model, fra i fighetti e i freak viene naturale tenere per i freak. Non proprio il massimo, come premessa.