Il clima è tipo Mister Hula Hoop dei fratelli Coen.
La storia è cosa fa appena sveglio un multimiliardario compulsivo tipo Zio Paperone più Howard Hughes più Gordon Gekko.
La scena è sbadiglio, stiracchiamento, pipì, barba e caffè. Fin qui siamo nella media.
Poi il signor Capitalismo Maturo inforca ciabattine e vestaglia in seta ricamata con tanti $! $! $! e, scendendo giù dal suo superattico lungo una scalinata stile Wanda Osiris arriva al dunque.
Il dunque è una sala grossa come uno stadio e fatta ad anfiteatro.
Da una parte c'è un'orchestra che suona AOR bombastico. A orecchio sembra qualcosa dei Queen.
Dall'altra, gradinate.
E sulle gradinate, loculi occupati da cloni di Bettie Page che telefonano a chissachì.
A ogni telefonata, su un display elettronico sistemato in bella vista in ogni postazione, c'è una cifra in $ che continua a crescere.
Mister Miliardo sorride soddisfatto, fumando sigarette alla menta con un lungo bocchino in osso.
La febbre fa fare strani sogni.
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